А завтра быть тому, что будет...

Не рассуждай, не хлопочи.

Безумство ищет, глупость - судит.

Дневные раны сном лечи,

А завтра быть тому, что будет.

Живя - умей все пережить:

Печаль, и радость, и тревогу...

К чему искать, о чем тужить

День пережит - и слава Богу!

(Федор Тютчев)

Мотылек * The Fly *

William Blake

Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brush'd away.

Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?

For I dance,
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath,
And the want
Of thought is death;

Then am I
A happy fly,
If I live
Or if I die..

Бездумно танец
Мотылька
Оборвала
Моя рука.

А чем и я
Не мотылек?
Ведь нам один
Отпущен срок:

Порхаю
И пою, пока
Слепая
Не сомнет рука.

Считают: мысль

Есть жизнь и свет,

А нет ее -

И жизни нет;

А я порхаю

Над цветком -

Таким же точно

Мотыльком!

Melanargia galathea

Галатея, или Пестроглазка Галатея
Melanargia galathea (Linnaeus, 1758)
Чередование черных (mélanos) и белых (arges)
пятен дали ей латинское название

И.Бродский. Из поэмы "Бабочка"

По чьей подсказке

и так кладутся краски?

Навряд ли я,

бормочущий комок

слов, чуждых цвету,

вообразить бы эту

палитру смог.

На крылышках твоих

зрачки, ресницы - 

красавицы ли, птицы -

обрывки чьих,

скажи мне, это лиц,

портрет летучий?

Кто был тот ювелир,
что, бровь не хмуря,
нанес в миниатюре
на них тот мир,
что сводит нас с ума.....

  

Возможно, ты - пейзаж,
и, взявши лупу,
я обнаружу группу
нимф, пляску, пляж.
Светло ли там, как днем?

иль там уныло,
как ночью? и светило
какое в нем
взошло на небосклон?
чьи в нем фигуры?
Скажи, с какой натуры
был сделан он?

Скажи, зачем узор
такой был даден
тебе всего лишь на день
в краю озер,
чья амальгама впрок
хранит пространство?

А ты лишаешь шанса
столь краткий срок
попасть в сачок,
затрепетать в ладони,
в момент погони
пленить зрачок.

Не ощущая, не
дожив до страха,
ты вьешься легче праха
над клумбой, вне
похожих на тюрьму
с ее удушьем
минувшего с грядущим,
и потому
когда летишь на луг
желая корму,
приобретает форму
сам воздух вдруг.

Такая красота
и срок столь краткий,
соединясь, догадкой
кривят уста:
не высказать ясней,
что в самом деле
мир создан был без цели,
а если с ней,
то цель - не мы.

 

Друг-энтомолог,
для света нет иголок
и нет для тьмы.